Нежизнь и несмерть Октахора Симплекса - Мария Фомальгаут

– Умный дом может всё… Ну, конечно! Именно это сказал Милан! Я могу всё! Он тоже не смог ответить – нет!

– Не смог ответить.

– А это значит… а это значит только одно. Он знает что-то про смерть Колера… но не хочет говорить. Вот что… я бы хотел еще раз поговорить с этим другом своим… который к меня денег занял.

Автор кивает:

– Конечно, конечно… поговорите, если вам это что-нибудь даст.

Анастрой набирает номер своего друга.

Ждет.

Нет, не так, не так, не так. Заходит на страницу своего друга.

Вздрагивает.

Читает. Перечитывает. Нет, быть этого не может, это ошибка какая-то, ошибка…

Никакой ошибки.

Любим.

Помним.

Скорбим.

Убит при невыясненных обстоятельствах.

Глава очередная

– Милан на связи.

Анастрой просыпается, потягивается на постели, нехотя включает телефон.

– Слушаю вас.

– Ну, так что, вы меня спасать будете или нет?

Детектив передергивает плечами:

– Как я вас спасать должен, если вы не делаете то, что я вам говорю?

– Что… не делаю? Вы имеете в виду…

– Да. Другого выхода нет. Вы должны дать мне поговорить с ним. С вашим… альтер-эго.

– Не называйте его так, умоляю вас.

– Как вам будет угодно. Так вот… я должен с ним поговорить.

– Ну, хорошо… вы хотите подъехать?

– Спасибо, хватит с меня вашего дома. Лучше вы ко мне.

– Боюсь, я не доеду…

– А что такое?

– Он не позволит мне… не позволит.

– Хорошо… вы можете встретить меня в переулке… возле вашего дома?

– Постараюсь…

Анастрой торо… э-э-э, нет, Анастрой не торопится, Анастрой готовится к бою, понимает, бой может оказаться нешуточный. Берет пистолет, берет веревки, зачем-то берет нож, никогда нож с собой не брал, а тут вот берет.

…и берет такси.

Детектив приезжает в нужный переулок, оглядывается, никого нет, – похоже, ошибся переулком. Да не похоже, а ошибся, переулков-то вокруг дома четыре, и вот теперь ищи-свищи…

Что-то падает Анастрою на спину, швыряет героя на асфальт, Анастрой пытается вырваться, не успевает, получает лезвие между ребер, прямехонько в сердце. Н-да-а-а-а, не один Анастрой нож с собой взял…

Автор смотрит, автор не понимает, как так, быть не может, чтобы героя убили. Герой же, а герои не умирают. Вот так. В середине книги. Сейчас бы выволочку детективу сделать, куда вы смотрели, о чем думали, только некому уже выволочки делать…

– Что ж вы его убили-то? – спрашивает автор у Милана.

– Да кто ж знал, что он увернуться не успеет?

– Не успеет… вы на него как зверь бросились…

– А что я должен был делать?

Автор уже хочет закрыть файл, а что еще делать – когда что-то происходит, детектив поднимается с асфальта, выдергивает лезвие, тихонько чертыхается…

Автор спохватывается:

– Вам… врача?

– Нет-нет, не стоит…

Милан взмахивает руками, Анастрой привычным жестом перехватывает руки врага, связывает Милана, Анастроя драться учили, кто учил, автор не знает, но – учили.

– Развяжите меня. Ана… как вас там… Развяжите, слышите?

Анастрой замирает на мгновение, тут же спохватывается.

– Нет… нет.

Детектив догадывается:

– Нет… это не вы говорите. Не вы. Это он… вирус ваш.

– Да откуда вы знаете, где вирус, где не вирус? Может, это я с вами сейчас говорю… Не верьте ему! – кричит Милан. Видно, что в сознании Милана идет борьба, борьба двух противоположностей, настоящей личности и мертвого вируса…

– Постойте-постойте! – не выдерживает автор, – как… как вы остались живы?

– Как я… слушайте, сам не знаю… хотя… вот что, вы меня кем придумали?

– Как кем? Человеком, кем…

– А у вас в планах раньше не было меня, например… киборгом сделать?

– Было, потом переду… э-э-э, постойте, хотите сказать, вы у меня с искусственным телом получились?

– Получился. Ну да ладно, некогда, некогда, давайте с этим разберемся… – детектив поворачивается к Милану, – расслабьтесь. Слышите меня? Расслабьтесь, даже не пытайтесь победить его. Дайте мне поговорить с ним!

– Мне… мне кажется, я умираю.

– Это нормально. На самом деле вы не умрете… нет, нет.

– Х-х-орошо… сейчас… попробую…

Взгляд Милана меняется, становится горящим, безумным, в то же время уходит привычная твердость.

– Вы меня хотели видеть?

– Да. Хотел.

– Кто вы такой?

– Вы детектив, вы и разберитесь.

– А если начистоту?

Гримаса пробегает по лицу, видно, что вирус пытается ответить, не может, что-то мешает ему, да не что-то – Милан мешает… мешает… наконец, вирус выжимает из себя:

– Колер моя фамилия.

– Кто… кто вас убил? Почему вы вселились в его тело?

Милан или кто он там выключается. Полностью. Обмякшее тело валится на руки детектива, Анастрой растерянно оглядывается, видит крыльцо с красным крестом, бросается туда, волоча за собой бесчувственное тело.

– Вы… вы можете ему помочь?

Какие-то люди склоняются над Миланом, люди бесчувственные, безликие, закрытые белыми марлевыми масками.

Милана увозят. Анастрой ждет.

– Всё в порядке, – говорит кто-то Анастрою, – жить будет.

– Я могу поговорить с ним?

– К сожалению, это невозможно. Состояние ещё тяжелое.

– Х-хорошо. То есть, ничего хорошего. С-спасибо. Я… пойду.

Детектив возвращается домой, умный дом открывает двери, кукушка над камином возвещает половину пятого. Анастрой устраивается у камина, вырисовывает на три-дэ принтере шахматную ладью со стрельчатыми окнами, параллельно записывает вопросы, а вопросов много накопилось, и кто убил Колера, и кто убил приятеля анастроева, и почему Колер в голове у Милана оказался, то ли подсунул его туда кто, то ли что…

– Ну как дело продвигается? – спрашивает автор.

– Дорогой автор… а вы что, тоже не придуманный?

– С чего вы взяли?

– Ну как же, вы сами посудите… я вас не видел никогда. Какое у вас лицо? А одежда? А голос?

– Что, думаете, если вы меня не видите, так меня и нет?

– Получается, что так. Вернее, вы есть… но вас еще тоже придумать надо.

– А ничего, что вы меня вообще не должны видеть?

– С чего это вдруг?

– Где это видано, чтобы герой видел своего автора? Н-д-а-а, хорош детектив, ничего не скажешь, его послали дело расследовать, а он дурью мается, автора ищет.

– Я и расследую.

– Да? Что-то я не заметил. Ну-ка, кто убил друга вашего?

– Тот же, кто и Колера.

– Да? И почему вы так решили?

– Потому что Колер и мой приятель – это один и тот же человек.

– Бред.

– Совсем даже не бред. Вы с кого моего приятеля списывали?

– С одного своего знакомого, а что?

– А Колера вы с кого списали?

– Ко… а-а-а, ну да, с того же самого парня списывал…

– Вот никогда так не делайте больше. Видите, что получилось-то? Делали двух человек, а получился один и тот же. Вот одного убили, а второй тоже за ним…

– Чёрт… приятеля-то вашего я позже убить хотел… Ну ладно, что вышло, то вышло. А как, по-вашему, кто…

– Постойте-постойте, здесь я вопросы задаю, я же, всё-таки, детектив…

– Что, простите?

– Что слышали. Итак… Вы можете просто рассказать, как вы выглядите? Где живете? Кем вы работаете? Женаты? Дети есть?

– Я вам отчитываться не обязан.

– Если не обязаны, это только одно означает. Нет вас. Нет, и всё тут.

– Это всё, что вы хотели сказать?

– Да.

– Всего хорошего.

Автор уходит. Нет, не встаёт и шагает к двери, а просто… уходит. Герой ждет, быть не может, чтобы автор вот так, насовсем, а что не может, автор всё может, сколько романов лежит недописанных…

Тишина.

Кукушка возвещает половину шестого, шахматная ладья обзаводится тремя этажами с мансардой, Анастрой думает, оставляет ладье место для лампочек, чтобы в маленьком домике загорались огни. Уже хочет нажать на кнопку «печать», когда в дверь звонят.

– Иду, иду! – Анастрой открывает дверь, оторопело смотрит на полицейских.

– Чему обязан…

– Пройдемте с нами.

– А в чем…

– …вы арестованы.

Анастрой беззвучно фыркает, ага, вот оно, маленькая месть от автора…. Если и правда маленькая месть, а не большая, а то ведь и мог другого главного героя себе найти, а этого в тюрьму упрятать…

Детектив идет к машине, видит внутри автомобиля Милана, ага, вот оно что…

– Это он? – спрашивают люди в форме, кивают на Анастроя.

– Да, это он.

– Уважаемый Анастрой, вы обвиняетесь в попытке убийства.

– Но я…

– …вы напали на Милана?

– Он…

– …вы напали?

– Да дайте мне сказать, в конце-то концов! Милан напал на меня, потому что в него вселился вирус. Только на самом деле это не вирус, а душа… м-м-м… не душа, как сказать… память убитого недавно человека по фамилии Колер.

– Да? И как же эта память к нему… попала?

– Он сам её подсадил себе в голову.

– Сам? – полицейский оторопело смотрит на Анастроя, – но… зачем?